[Verso]
Como Astana ficou mais bonita sob
Nur-Sultan, já agora, os detalhes bancários estão na descrição
«Bem-aventurados os pobres de espírito» — assim nos ensina a Sagrada Escritura
Putin veste «Celine», Lukashenko — «Margiela»
Dobro a minha linha — Griselda, desde a primeira mixtape
Os cleptomaníacos todos soam, como o Scriptonite para pobres
O sucesso das correias transportadoras: «Tu não pescas nada, isto tem vibe...», uhum
Não, tu simplesmente rimas para o caralho
Eu — sou iídiche no boom-bap, klezmer afro-americano
Hella money maker, mestre de cerimónias
Transportador de surrealismo, cocheiro do absurdo
Do esperanto e do surzhyk sou intérprete de língua gestual (Mwah)
Neve nos Campos Elísios (Voilá)
O currículo fala por si (Ooh la la!)
A minha história será rascunhada pela Dropdead
A minha consciência — é o Danya Pornorap, ye
Eis o storyteller, Norman Mailer, Corey Taylor
Lenda da Perspetiva Nevsky, mas não o Veller
Fodi a Fröken Bock, pois nas costas tenho uma hélice
Mais, com um só olhar dobrava a prata, como Uri Geller
Orgias nos hotéis, sobre mim a sangue Helter Skelter
O jovem Werther voou para o espaço, como a Belka e a Strelka
Régua, sapatos de substituição da nova escola — plim, plim
Para mim o mestre é o Skepta, tu és — um metro e um boné (baixote)
Verte Courvoisier — na terra está o teu amigo artista
Le Corbusier, o meu texto — é brutalismo
Um cais acolhedor, carne de robalo chileno
Vá, relaxaste um bocado e puseste-te a andar
O hidroavião apalpa ruidosamente a superfície do rio
Brinquedos sexuais na bagagem de mão
O oculto vai arruinar-me, concubinas são fodidas por súcubos
Eu sou mais blasfemo do que a cópula de uma gárgula com um hegúmeno
O teu gosto — é platina
O meu — é a teia de aranha pelas antiguidades, pátina
Então, como te vamos foder?
A tua mamã tem um Benz novo
Dinheiro para a manutenção e gasolina
Como assim?
Fácil: a tua avó tem Onlyfans
Tenho três milhões em mim, embora pareça um sem-abrigo
Isto é drip ultrafino, tu não vais perceber
Tu estás da cabeça aos pés em marcas óbvias, como um otário
Eu tenho uma boina vintage, tirada de um mendigo francês assassinado
Antiguidades, Oscar Wilde e Huysmans
A decadência vitoriana para mim é um afrodisíaco:
Cabaré e teatro de variedades, o bob de cantoras, liberté
O trono está vazio, mouros em Paris
Segundo Babel eu sou um judeu e meio
Antes coucher avec moi só se fosse ménage à trois
Mademoiselle desvia os olhos — tu sonhaste comigo
Os teus jovens estão na hora de ir para a reforma sem o SNILS
O florescimento: amadureço debaixo da terra, e já há muito tempo
O meu valor cresce com a idade, isto é um bom vinho
In Miro Veritas, nós estamos fora do tempo
O Danny — é o meu Daniel Lee
Conseguiu relançar a marca old-school —
Bottega Veneta
O fumo sobe, o Parnaso está vazio, o Pégaso — para baixo
O artista é sempre um narcisista e nazista
O abuso de si mesmo e dos entes queridos — é o preço do verso
Talvez dê para ser de outra forma, mas por agora é assim
Ha, eu sou filho da ponte da fundição
Classicismo assassinado — esta estética é simples
A miúda não gosta da minha cidade por um motivo:
Nas cruzes — a sombra de dois presidiários e do Cristo morto
Moscovo, tu para a Têmis és um booty call
Venda os teus próprios olhos, esquadrões passam pelas boutiques
O estatuto de cortesão não vai salvar
Não fiques de boca aberta a olhar
Já estão a tocar no interfone e a estrelinha espera pela grade
Foie gras: tu estás ocupado a lutar contra o regime
O figo no bolso já se tornou num figo seco
E sobre nós há uma espessura de água: Dom Pérignon
Transbordando as margens nos Lagos do Patriarca