A minha mão desgastada aperta o punho da arma
A mão já está habituada, não terá calos
A arma, irmão, é para mim em vez de noiva
E apenas a morte nos vai separar
Pupila contraída, a intuição, p*ta, bem desperta
No cérebro sussurra um beat doente estragado
Todos os limites foram destruídos há muito tempo
Eu sei uma coisa: o que não é urina, é m*rda

Na rua o frio-gaja anda a dar voltas
Neve tempestuosa forte tipo purga
Do céu cai shit espinhoso
Um f*dido Messerschmitt
A treta conhecida (kanitel')
Grita como uma furadora soviética, a tempestade de neve
A atenção está aguçada, e como mais? Tudo no limite
Ranger ao vento a abeto ou não abeto
Mas de qualquer forma algo range
Como posto em repeat
Realmente, caramba, está tudo assim, de facto mesmo
E não devagar, mas a sério que o carrossel gira
Os meus nós dos dedos (kentusa) estão bem amassados, o mindinho dói
Mas a mão de qualquer forma segura o cano e não vacila (konit)
Vou matar o Zhorik para o c*ralho, vou matá-lo até aos quintos
Que o Zhora desapareça, o Zhorik — é lixo
O Zhorik — é nada, em vez de sangue diarreia
Em vez de cérebro um nariz ganancioso snifado
Em vez de coração o Zhora tem um caixote do lixo
O Zhora, p*ta, é um c*brão acabado

Mais 700 metros, e o Zhorik — é um cadáver
E o que há para fazer aqui? Aqui é só assim
700 metros de tempestade de neve, e o Zhorik — é um cadáver
Aqui é só assim e de outra forma nada
Aqui é só assim, e de outra forma como seria aqui?
Zhorik — é cadáver, o Zhorik com certeza é cadáver
Tempestade de neve assim seja, então significa assim
Mais 700 metros, e o Zhorik — é um cadáver

Pupila contraída, a intuição desperta...

Algures alguém deita talco em bebés
E eu agora descarreguei no Zhores um carregador no ventre
Isto foi um bocado parecido com pesca no gelo
Emoções, p*ta, poucas, mas as emoções, p*ta, são vivas