P*ta que pariu (yobany stos), f*der, caramba
Que f*dido, f*der a boca?

Noite, durmo profundamente, telemóvel — grande p*ta de surpresa, na linha o Shurik
O Shurik é daqueles tipos que pela lógica há muito devia ser um cadáver (zhmurik)
Mas o Shurik tá-se nas tintas (moroz pokh): ele está mais vivo que todos os vivos, grande lindo (krasavella)
E o Shura vive tão rápido como pilota o seu monolugar o Barrichello
O Shura diz que liga das Filipinas, totalmente pedrado (ueboshen v kal)
Interferências na ligação, mas na voz do Shura ouço uma tensão nada infantil
O Shura informa que encontrou o seu amor e fica lá a viver
Por isso aos que lhe devem, ele perdoa, e aos a quem ele deve, pede para perdoar
Nisto a nossa conversa é interrompida
E eu já não consigo dormir e no momento algo me vem à memória
Vem à memória o Shura no início da primavera no bosque com um Kalashnikov
Fato de treino da Adidas, sorriso, correntão de ouro (golda), peito feito broa (kalachom)
Os diabos debaixo das armas escavam as suas próprias covas na terra fria
Os manos riem, fumam e bebem — os gajos estão felizes com a primavera, e o que mais precisam os manos?
Os anos noventa causam nojo e ódio a uma p*rrada de pessoas
Tipo, mais vale os anos sessenta com bardos e o delírio de ideias do Degelo
Ou os anos setenta com Vysotsky, o BAM, os Beatles, cabelos compridos e emigrantes rurais (limitoy)
Há apreciadores dos anos oitenta com New Wave no coração e m*rda de disco
Sobre gostos não se discute, não se discute de todo, e especialmente com c*brões sem gosto
Os anos noventa fomo nós rapazes como eu e o Shura que os fizemos, fizemo-los com as nossas próprias mãos
Não gostam do que saiu no final? É um bocado bruto? Há algo de errado?
Estão no vosso direito, falhados, praguejem — para mim esteve tudo simplesmente fantástico (nishtyak)