[Intro]
2-0-1-7—2-0-2-5
Ai, ai, ai

[Verso]
Protesto — não é vida
Isso — é negar
Protesto — é fugir das regras humanas, vender
Protesto — é escrever onde te prendem, estar cercado
Estar contra quem está à frente, quem está atrás, apostar em si próprio
Não brilhar muito, embrulhar-se no manto invisível
Esperar até chegar a hora de meter uma navalha no fígado
A insipidez do regime esquece o valor dos juramentos
Um novo mundo com o prego da anarquia nas paredes criarão
Eu vejo a dor dos companheiros nestes rabiscos
Eles amputam-nos como um tumor, procuram-nos como se fossem gajas
O responsável do destacamento reporta sobre o conteúdo das notas
Detenção, bufos, reza às imagens — sentença assinada
O totalitarismo dos enfurecidos: «Como ficar inteiro?
Para ser livre procurar os muito corajosos»
Conversas sobre a amnistia como um sussurro infinito
«O que é que fez nestes anos o teu hip-hop para a polícia?» (Ai)
O quotidiano ornamentado pela podridão do jargão dos agentes
Onde a cama tem dois andares, a roupa é unisexo
Nós não vamos com cartazes para a Praça Vosstaniya
Nós debaixo da terra escavamos os nossos caminhos para a prosperidade
E que se lixe quem está ao leme, pois isso é apenas uma formalidade
Para o sistema — incómodo, para o sistema sempre o elo mais fraco
Eu para fingir concordo com as exigências do cassetete
Ali — subornas, ali — entregas, ali — tiras fotografias
Cobrindo com benemerência os teus embrulhos com o produto proibido
Onde fizeste a lavagem de dinheiro no verão passado?
Violência física para os esconderijos ou para as coronhas?
Eu transformo-me naquele que considerava um canalha
Iluminando os meus negócios obscuros com nobreza
O importante é levar a guita, mesmo se te mandaram dar uma curva
Levá-la para o tesouro dos nossos labirintos
Debaixo da terra onde nos escondemos, sentamo-nos ali carrancudos
A aguardar quando for a nossa hora de abrir a boca
E tornarmo-nos definitivamente aqueles contra quem éramos opostos
Protesto — não sou eu!
Eu — sou um parasita oportunista!
Em tudo o que transmitimos já há muito não se acredita
As algemas ensinarão a negociar com flexibilidade
Protesto — é um erro!
Protesto — é um erro!
Como discretamente a mão do censor muda o texto:
«Todos os criminosos — no cepo, as prostitutas — no altar!» (Ai—)
E eis que me transformo num guarda na revista aos reclusos
Bora lá, agacha-te mais, tens aí proibidos ou quê?
Revisto o interior de cada bolso
Dou-lhe um soco no estômago, porra, para não tossir (K-ha)
Bora lá todos para a formatura, e rapidamente para as celas
O turno vai terminar em breve, o salário vai subir
Se a taxa de resolução de crimes subir dentro do SIZO
Preciso urgentemente de uma teia de informadores
Ou até se pode denunciar os próprios guardas (Tu-tu-tu-tu)
Estes bichos têm as caras inchadas
Claramente aceitam subornos, mas o nosso Senhor vê tudo!
Clemência do governo!
O turno acabou — e eu sou de novo um civil
Mais rápido a correr para casa, é preciso bater na mulher
Parecia-me que ela queria muito esta agitação
Despertador, ressaca, eu acordo na realidade
Hoje é preciso levar os textos para a pericial
Parece que a todos lá a quem era preciso, o autor lambeu tudo o que podia
E quem é o autor? Parece que saiu de mim?
Pois não, tu já reescreveste tudo isto há muito tempo
Eu — sou uma forma sem nome, tipo um preservativo
No que me vestem, sobre isso canto bonito
Querem sobre regras criminais, querem sobre placas de polícia
Eu — não sou humano, eu — sou apenas uma máquina de escrever

[Refrão]
Máquina de escrever
Máquina de escrever
A alma foi enterrada há muito pelas ordens do FSIN
Máquina de escrever
Máquina de escrever
A alma foi enterrada há muito pelas ordens do FSIN
Máquina de escrever
Máquina de escrever
Máquina de escrever
Máquina de escrever
A alma foi enterrada há muito pelas ordens do FSIN

[Outro]
Todos os eventos descritos nesta composição musical são ficção artística
Todas as coincidências com a realidade são casuais