[Intro]
Quero muito que entres na minha rata por trás

[Verso 1: Pulya]
Seis metros, há sopa de couve schi, há sopa verdadeira
Como este som que corre pela rede
Flui para as vossas jogadas
Chega através do Winamp, carrega-se no botão play e arranca
As configurações ali [?], guarda-se, passa para os amplificadores
Depois vai para as colunas, pedais de efeitos, ainda há várias coisas diferentes
Daquelas que funcionam para melhorar a nitidez do som
Anda lá, mete a tocar no máximo da potência esta faixa
Na faixa há seis metros, isto é a capacidade de movimentação dentro da rede
A velocidade de download do modem, central digital
O coeficiente da faixa aumenta graças ao processamento dos sons
Dos prós, dos contras, e mais um bocado de erva da camada intermédia
A honra não vai chegar para todos aqui, isto é a vida que nos foi dada
Às vezes manda-nos abaixo de forma desagradável, às vezes faz-nos rodar
Faz surpresas em grande, oferece brisas
Seis metros é a distância até à loucura totale, faixa em parceria, explosão
Aprecia a movimentação do estilo, aquilo que foi para a sucata, porra
Não restam regras, resolve novas tarefas, que haja sorte, haverá uma casa de campo fora da cidade
Serás um gajo instruído, um Mercedes na garagem, carroçaria preta
E nesta faixa sou o primeiro a rimar, eu sou o Technik, respeito para ti
Um homem novo deste século, eu sou o Insit Pulya
Mais do que uma vez estive a seis metros da minha morte
Nessa altura perdia muitas forças
Eu sou de Moscovo, capital da Rússia
Reality show Dom 2, as pessoas na faixa também são duas
Eis que grande trafulha, que confusão
De fusões criativas em grupos
Por algum tempo, enquanto a batalha avança a tarefa é só uma
E o resultado é que, para a ronda seguinte de quatro MCs, passam apenas dois

[Refrão: Pasha Technik, Pulya, Juntos]
Como moca a eles quando alguém caga
Como nos moca a nós quando cagam para nós
Como nos fodem, como nos fodem, os nossos gemidos metros nos fodem
Fodem-nos, aos nossos, aos nossos fodem, aos nossos fodem
Sim, juntos

[Verso 2: Pasha Technik, Pulya]
O meu estilo está impregnado com aquilo com que tu não fumaste
Eu não sabia, ouvia a música e ficava parvo
Como eu escrevo as linhas, como é que eu escrevo as linhas
Como é que eu escrevo as linhas, como estamos completamente destruídos
Mas lá onde estão os gnomos, aí não se encontram os refúgios dos toxicodependentes
Podemos ser bons
Podemos ser maus
A música é como se fosse um nome
A música é como se fosse um nome
Enterra a seis metros, seis metros
Dá-me carvão e a mim perto de um quilómetro
Mas vocês às vezes são de tal forma que a moca não bate, como desmantelamos
Nós somos as transmissões do canal 2x2
Considera-se que as pessoas são direcionadas e esquecem-se (A si mesmas elas conhecem)
O que acontece assim, o que acontece
Estou-me a cagar para o teu nome
Estou-me a cagar que sejas tu o flow das palavras, ou em nome
A estrada de paneleiros vai-se preenchendo um bocado
Chega no nosso caminho
Mas, por falar nisso, adicionamos fúria
Maldades, putas de merda
Eu rimo como um nabo, assim tem de ser
Eu sabia como fazer as coisas
Ou sacar do sistema de som
Ou conhecer os textos em que conduzo o meu tema
O meu estilo está impregnado de erva que é distribuída dos bolsos
Foda-se a tua mãe, seu carneiro
Eu agarrava lá onde na boca só os escolhidos metem
Lá onde com gritos me rebaixavam imenso
E diziam-me com palavras
Fazemos, ficamos parvos, mas lá onde o corpo me alcança
Ei, anda lá Pulya, faz qualquer coisa, caralho
Vocês olham para nós na realidade, mesmo
Rimo como um freestyle — de forma erótica
Rimo como um freestyle — de forma rítmica
Rimo como um freestyle, eu cá imaginei
Vocês todos, porra, espetaram uma seringa de droga nas vossas janelas
Sabiam como sacar das cartas ou adicionar Mas dois minutos, porra
Isto não é uma porcaria qualquer para vocês, como eu disse, não é?
Este rapaz, sim?
Ao qual há doze anos, enterraram a seis metros por causa dos meus beats
Seis metros, como dizem que é isto
Ghetto, verão, porra, a navegar no veículo de gajas
No delírio avança, e vocês gritam
Há quem tenha corrido para fazer queixa à tia
Nós fodemos o rebanho, vocês fodem a vaca
Não precisamos de lágrimas, a sério
Diarreia verbal, não trouxe muito guito
Mantenho o nariz ao vento, a gaita como uma fisga
Preparei para vocês, rapaziada, nos calcanhares
Contêm-se mais pensamentos sobre como um tiro no rabo
Rasgou o ânus, rápido, limpo, limpa-chaminés
Limpamos Moscovo de forma limpa, gajo de rimas robusto
Distribuo para vocês de forma limpa
Lá onde não há números, lá está o meu sistema
Do caralho, como a tua Moscovo
Adicionei uns quantos scratches
Aí aumentei os baixos, quem deu ou...

[Outro]
Quero muito que entres na minha rata por trás