E foi o primeiro dia, e os pássaros levantavam voo das tuas mãos
E o vento cheirava a noz
Mas não ousou tocar nos teus lábios
E o meio-dia durou quase até à décima terceira hora
E tu disseste uma palavra, e pareceu-me
Que a palavra era viva
E ao longe na sombra
Ela sorria, como a crianças, olhando para nós

E depois as sombras das casas deitavam-se aos teus pés, reconhecendo-te
E as donas das casas acendiam velas, tendo-te chamado
E, como a agulha numa bússola, tu tremias dos olhos delas
E elas deitavam-se sob a tua mira
Não sabendo, o que tu vês nelas
Mas prontas para esperar
Para sentir a palavra mais uma vez

Aqueles, que te amam, calam-se — agora tu tornaste-te melhor do que eles
E os teus mortos esperam lá em baixo
Mas dificilmente tu os deixarás entrar
E os malabaristas na praça contam cada hora tua
Mas nenhum deles te dirá
Aquilo, que tu queres saber:
Como fazer de tal modo
Para que ela sorrisse mais uma vez?