É bom que ainda estejam no sítio os tios, pais e sogros de alguém
Ei-los: em silêncio e sem pressa saem do meio dos caniços
Para a luz da janela de casa na noite, já apalpando as chaves
Apertando a tralha de pesca debaixo do braço, acenando em resposta a um «Olá»
E assim, eles estão finalmente dentro, os homens sentam-se de frente para a porta
Eles conseguirão ver, pelo menos, quando as feras irromperem pela habitação
Bem, nem um focinho predador, pode-se por enquanto resolver palavras cruzadas
Nem perguntem porquê, sete quadrículas — a primeira letra é «M»

Sofrer de angústia — isso não é coisa de homem
Até à tábua do caixão [morte], encontros e despedidas
Parecem ninharias, parecem ninharias, parecem ninharias
Despedaçar-se — isso não é coisa de homem
Nós não somos próximos deles, nem à distância
De um braço esticado, de um braço esticado, de um braço esticado

É típico dos homens fingir que não lhes dói nada
Pois o cheiro a hospital assusta até os homens mais fortes e corajosos
E depois de alguma doença, os homens enterram-se uns aos outros
Havia um homem — e já não há, no campo espreita um retrato
Os homens não dirão que acreditam em Deus, eles em geral falam pouco
E ouvem canções sobre a prisão, quem sabe o que lhes vai na mente?
Quem é que se vai meter na alma dos homens? Eles, regra geral, simplesmente existem
No entanto, pensem em tudo e ponderem, se eles ainda estão no sítio