[Intro]
Clã Vagabund

[Verso]
Eu não sou apenas um encrenqueiro, um grosseiro
Eu sou o meu próprio Plutarco
Isto é uma crónica, precisas de diferentes flows?
Eu tenho nove, chama-me Wu-Tang
E mesmo que tu tenhas tomado Alamut
Mas eu sou inexpugnável
Eu não sou criminoso, embora aqui para vós
Até as crianças vos vendam uma grama
Metade chama-se Khan
Se aqui alguém é curdo, então ele não é Vonnegut
Dou a minha palavra que não sou racista
Mas aqui um em cada dois é um orangotango
Por todo o lado devassidão, Bollywood, lixo
Isto é E16, nações misturadas:
Bangladesh, vietnamitas
E está cheio de mães aos dezasseis, e um branco é como um mutante
Sim, isto é casa, embora a cidade não seja Piter (São Petersburgo)
A batida em repetição, e eu cago para vós (Pau-pau)
Para alguns, o Borat é Júpiter (Eh?)
Para alguns, o Bruno é Marte (Ah)
E eu faço drum ou dubstep
Grime, e não rap de gajas
Embora isso dificilmente me dê
Aos olhos da vossa irmandade secreta
O peso ou o estatuto da Blavatsky (Hm)
Eu roubaria um pepelats (nave)
Para voar para longe e não ver toda esta putaria
Mas, pelos vistos, fui treinado para ir contra vós
Como um amstaff ao [comando] "Ataca" ou um ianque no fast food
Sim, eu quero agarrar a riqueza
Mas que se foda a vossa parada de pederastas
Ser um pastor acariciado pelo poder perante o rebanho
É bem melhor fazer transbordo em Plaistow
As vossas palavras para mim são como gotas num ganso
Eu só me irei embora quando tiver quase cinquenta
Sem viver aqui, não se pode compreender a essência do grime
Eu sou daquelas mesmas ruas onde o grime nasceu
E aqui o grime não secou (Ah-ah), isto é o extremo East Side
E não o norte, onde estão Haim e Isaac
A tua gangue é um infantário, e não a equipa do Druz (Ha-ha)
Eu inventei-me a mim mesmo e montei-me por peças
Br-rya, isto é o leste de Londres
Ele é como a casa paterna para nós, mas esquece a sua imagem de postal
Tu vais achar isto muito assustador
Numa noite escura, eu guiar-te-ei pelo Mordor Oriental
A cidade trancada
Ganhará vida nos reservatórios e águas de esgoto
Nos vãos das janelas barrocas
E2–E4 — são bairros com código postal
E não uma jogada contra as [peças] pretas
Eles estão aqui em hordas, exércitos
Atraídos por forragem suculenta, como nós em noventa e quatro
Quando eu ainda não contava e era inútil
O capuz orlado a preto
Todos querem a tarte inteira, e não um pedaço de bolo
Por todo o lado a caligrafia do diabo, sob o seu sapateado
Estalam a minha coluna e as costelas (Uh)
O grande golpe, e não o Londres do Jam
И a nova ganância asfixia-te (Mm)
Pois vocês parecem ter roubado tudo, mas sabe
Cada faixa minha dará à luz um novo género (Sim, senhor)
Aqui eles inventam estilos
Como notas na China (Yeah)
E não dizem «Oi», quando deixam cair alguma coisa
Mas sim quando burlam alguém