San Andreas, yeah,
Yani, parli italiano?

Pequena Itália, café expresso e Ferrari,
O meu irmão precisa de segurança privada: ele é uma pedra preciosa,
Carrego peso no peito no supino como se tomasse anabolizantes pesados,
Creatina monoidratada, trago uma camisola branca Under Armour,
Não exponho o meu grupo, os nossos rostos não são para fotografias,
Os piratas não têm Instagram, os piratas têm pistolas de borracha,
Faço pipocas com os estouros ruidosos do tubo de escape,
Comprei um BMW M5 de 2005, preciso de um reboque,
Comprei um BMW M5 de 2005, por que raio está a deitar fumo?
No carro vai uma matilha de feras, como se estivesse à porta da academia RANXiGS,
Azáfama na capital: máfia e polícia,
Ela quer ir para o estrangeiro: Ibiza e Nice,
Como não ter pressa? Há demasiadas ambições,
No parque subterrâneo do hotel Ritz há figuras suspeitas,
Vnukovo-3, o jato privado voa veloz como um pássaro,
Eu estarei na órbita do sucesso quando fizer trinta anos,
É a desgraça de um totó se ele apanhar a onda do hype
E de repente julgar que já deixou de ser um falhado, uh, uh,
Nós encurralamo-lo na casa de banho da escola
Tal como já fazíamos a outros falhados antes dele por aqui,
Tu ouvias as minhas músicas até a sociedade te proibir,
Sabes, eu acho que isso não é amor verdadeiro,
Mando lixar a internet, sinto-me mais próximo da geração
Onde, se houvesse algum problema, em cinco segundos juntavam-se no pátio do bairro.

No meu quarteirão só circulam dólares azuis,
Traseiras gigantescas, mas agora não estou a falar de carrinhas de caixa aberta,
Não conheço ninguém que esteja a fazer música melhor do que nós,
Os rapazes são estilosos, não é preciso editar nenhuma foto,
Respeito para quem sabe distinguir o que é autêntico do que é falso,
À mesa do póquer são todos patos amadores, o meu monte de fichas esmaga-os a todos,
Branco como uma moldura, como o relógio Cartier Tank,
As faixas são disparos rápidos como uma submetralhadora MAC-10,
Estou ausente do teclado (AFK), mas mesmo assim recolho todo o lucro,
Multiplico tudo aquilo em que toco, mato a minha sede de vencer,
Com os meus manos ninguém se mete,
Nós curamos as ruas, fazemos cirurgias por lá,
A questão não é da mistura de som, tu ouviste isso numas colunas de merda,
No meu Porsche Cayenne esta faixa soa incrivelmente bem,
O meu amigo casou-se e vesti calças sociais pela primeira vez na vida,
Vejo aquela galinha e faço com ela um banquete de frango frito do Kentucky.