Onde flui para o céu a prata dos rios,
Onde o nevoeiro cinzento banha as colinas,
Onde o ar de outono é amargo e embriagador –
Ergueu-se inabalável o forte cossaco.
De rosto voltado para o oriente, o vigia dos tempos,
Os lábios congelavam com a geada
Ano após ano, sem descanso, a lavrar
Para os cofres do império o bronze dos nomes.

Oh, quão alto é o céu azul,
Espalhou a crónica nas estrelas
Para ler as escrituras seculares,
Para contar sobre ti numa canção, Chita.

Lugar sagrado aquecido pela esperança,
Acerclado por um destino infeliz,
E os séculos recordam a alegria e a dor:
O espírito rebelde e a cruz do missionário.
E nos raios brilha o dia dourado,
Com fé luminosa bate o coração no peito.
Tudo com que a Providência te premiou,
Está nas tuas páginas, cidade natal.