Estou de novo no confim da terra,
Onde os navios não têm medo
De se entregarem por nada à onda salgada.
Onde as nuvens secam
E uma linha fugaz
Guarda a queimadura do útero cósmico.

De novo a têmpora trémula arrefece,
E a areia vulcânica
Engole os salpicos ao ritmo da prece da rebentação;
Os marinheiros contam os turnos de vigília,
Para eles os faróis não se apagarão,
Mas o milagre, até certo momento, é sempre cego.

Aqui diferentes destinos labutam,
A qualquer momento — podem lançar-se para trás
Os ponteiros mudos — a península estremecerá.
Mas os guardas fronteiriços dos postos
Cumprirão o regulamento até ao ponto final
E o país acolherá o dia com a simplicidade habitual.

E ficaram felizes por se atrasarem
As chuvas-neves, condizentes com a melancolia —
Um teste sem nomes de um elemento surdo.
A quem está destinado apenas uma coisa:
O pano da vida é mais resistente,
Viemos sem roupas —
Iremos embora nus.

Que o vulcão esteja sempre em ebulição,
Que o oceano envie ciclones —
Aguentar o golpe, desprezar o calafrio da enfermidade.
De quem os prazos oscilam e onde
Se fia a fina estopa,
Não fazemos disso a mínima ideia.