Eu não vos estou a dar tanga — já não tenho idade para isso:
Em mim disparou de manhã um pelotão inteiro com espingardas.
Porquê esta sina má e ridícula —
Não é que eu não saiba, — [mas] não se pode contar.
O meu comandante quase me salvou,
Mas alguém insistiu no fuzilamento —
E o pelotão cumpriu a ordem perfeitamente.
Mas houve um, que não disparou.

A minha sorte cruel anda torta há muito.
Uma vez capturei uma «língua» [prisioneiro], mas não o entreguei [a tempo],
E o 'osobist' Suetin — o nosso incansável! —
Já nessa altura me marcou e «pôs na lista negra».
Ele arrastou para a luz e trouxe
O material [processo] agrafado e cosido —
Ninguém pôde fazer nada…
Não! Pôde um, aquele que não disparou.

A mão caiu no abismo com o som estúpido: «Fogo!» —
E a salva deu-me o passe para o outro lado da terra.
Mas… ouço: «Está vivo, a praga! Levem-no para o batalhão médico —
Os regulamentos não mandam fuzilar duas vezes!»
E o médico depois estalava a língua
E, admirado, retirava as balas.
E eu em delírio conversava às escondidas
Com aquele rapazinho, que não disparou.

Eu lambia as feridas como um cão, em vez de as curar.
Nos hospitais, no entanto, era tido em grande estima —
O sexo fraco andava todo apaixonado por mim:
«Ei, tu! O mal-fuzilado! Vamos lá para a injeção!»
O nosso batalhão foi herói na Crimeia,
E eu mandava para lá glicose,
Para que fosse mais doce para ele combater.
Para quem? Para aquele, que não disparou.

Eu bebia o meu chazinho do pires, às vezes com álcool.
Não tive de esticar o pernil, e acabei de combater.
Colocaram-me no meu regimento. «Combate! — disse o comandante. —
E o facto de não te terem acabado de fuzilar — eu não tenho culpa».
Eu estava muito contente, mas, sentando-me junto a um cepo,
Uivei desalmadamente e amaldiçoei a sina:
Um sniper alemão acabou de me fuzilar,
Matando aquele, que não disparou.