A minha coluna diz-me que de manhã cairá neve.
E que os meus vinte e seis não são de todo um lar
Eu não me guardei para depois, e é estranho lamentar isso.
Mas quando de manhã cair neve, será que conseguirei não cantar sobre isso.

E esta estranha vida de músico, que no fundo eu não fui.
E este tempo, como uma subdominante suspensa no céu nublado.
E eu acordarei com o telhado a deslizar [doido] e um estranho desejo de morte.
E se eu disser que quero morrer, então vocês, claro, não acreditem em mim.

E tudo se verterá numa piada estúpida, como Borjomi nos copos.
E beberemos mais um copo cada, deixando um monte de rastos.
E partiremos, gozando com a própria vida, contando os últimos cobres [tostões].
E um dia, numa cidade foleira qualquer, de repente deixarei de querer cantar.

Eu pararei de pensar naquilo que foi para mim o rock-n-roll,
Pois os meus vinte e seis são, afinal de contas, um lar.
E eu sobrevivi, não sei para quê, pois não dá para acompanhar nem para ficar parado.
Pela primeira vez lamentarei a sério o facto de não saber voar.