Ao Oleg — mil e quinhentos, ao Doutor — uma centena
A quem mais? Chiça, já nem me lembro
Ao Jim — cento e cinquenta, ao Karnachik — cem, ao Brishchuk — cinquenta rublos
Faço contas de cabeça quando estou nas filas do metro e das consultas
Se vocês soubessem, ah, se soubessem como me chatearam
Como me enjoa andar de metro, como me enjoa
«Vai sair na próxima?», e a mão no ombro
Da próxima vez dou-lhe um murro na cara
Entretanto o Zobern, o meu amigo de membro grande, assina livros na Holanda
Eu estou a coçar a barriga, tudo porque ele tem um nariz grande, uma grande pila e no fundo parece judeu
Ele não tem estilo, eu sou escritor e ele um armado em intelectual literário
No fundo estou furioso por ele não ter levado o meu conto para a Esquire
E eu não sair no número de dezembro, e não receber oito mil, e ele parecer judeu
Editores, meus senhores editores, publiquem-me quanto antes, editores
Os meus poemas e contos pelo menos em formato de capa mole, senão ainda enlouqueço
Editores, isto não se faz, mais um par de anos — e adeus
O Zobern já assinou quarenta livros na Holanda, e eu
Untado com pomada para a sarna, a convencer um sem-abrigo a sair do passeio para arranjar um lugar mais quente
Nesse momento misturam-se dois bafos a álcool, e algures nas alturas explodem estrelas
Não venham a minha casa com cerveja, senão não consigo escrever este romance louco
Para que a humanidade se suicide sem aguentar a minha perfeição
Embora para mim até isso seja pouco

Vou ouvir mais uma vez esta canção triste sobre a cassete de vídeo
E no melhor dos casos não consigo adormecer esta noite, e no pior — enlouqueço de vez
Preciso urgentemente de beber, mas não sozinho, e essa miúda voltou a não estar em casa
Editores, meus senhores editores, publiquem-me já de uma vez por todas
Embora nunca me tenha tido na conta de escritor, escrevi dez páginas de uma novela
E se vocês têm o mínimo de consciência, publiquem-me finalmente
Além disso, na infância escrevi contos sobre um gnomo qualquer
Ele comia sal aos quilos, isso também se pode imprimir num volume à parte
Editores, meus senhores editores, somos todos humanos, parem com estes abusos
Pois sou demasiado jovem e bonito para trabalhar com as mãos
Fui ao casting do «Dom-2», mas não me aceitaram
E na «Fabrika Zvyozd» dificilmente entrarei
Publiquem-me, senão vão arder no inferno
Pois preciso de levar a miúda à pizzaria com algum dinheiro
Levá-la a passear num veículo lunar, meus senhores editores, meus senhores editores
Vocês nem sabem que ela se chama Nadya
Tenho um metro e oitenta de altura, cabelo castanho claro, olhos azuis como crateras
De um planeta azul qualquer, a minha espada é longa, bonita, a armadura brilha
Sou espirituoso, como toda a gente gosto de Márquez, Radiohead e Jarmusch
E também me apaixonarei por Velázquez se assim quiserem, pois a senhora é a pintora Nadya
Mas se os senhores editores não imprimirem dez páginas do meu delírio
Eu, Nadya, não a levo à pizzaria, não a passeio no veículo lunar, não lhe dedico um poema de Fet
E no fundo enlouqueço se voltar a ouvir esta canção sobre a cassete de vídeo

— Li o seu romance «O Japão Interior»
E eu para mim próprio encontrei lá um certo sentido
Gostava de saber que sentido é que lá colocou
E o que é que no fundo o move quando escreve livros
— Sabe, esta obra — é, claro
Eu de certo modo parti da obra de Franz Kafka
Mas acima de tudo penso em transmitir ao mundo
Sobre este buraco negro que se encontra dentro de cada pessoa
É um buraco negro! Ele cresce e cresce (— Hum-hum), absorve a pessoa
E faz a pessoa consumir coisas (— Sim) que a rodeiam
Foi isto que eu tentei dizer de certo modo
Apontar para este problema que se coloca hoje com especial gravidade
— Yevgeny, não entendi nada das suas palavras
Mas o senhor falou, começou a falar e chegou ao coração