Criar uma célula social
Depositar na sociedade uma larva
Amanhã de manhã acordo como uma barata
O novo homem terá seis patas
Mais braços para consumir mais
Esfregar o caralho — isso pertence ao passado
O novo homem puxa as alavancas
E a máquina agradece-lhe
Transforma em lixo quaisquer coisas
O novo homem, um super-homemzinho
Redes sociais Odnoklassniki e VKontakte
Peço a vossa atenção, deem as boas-vindas
Totalmente novo — nunca viram ninguém assim
Um homem idêntico ao natural
Mas sem atavismos: sem amor, sem Deus
Venham às massas a eutanásia e os abortos
«Prozac», chips de identificação
A fórmula da felicidade está calculada com precisão –
Reduzir todos ao mesmo denominador comum
No mundo dos clones há democracia total

Admirável mundo novo vivo como num conto de fadas
A máquina fode-me o rabo sem lubrificante
Vive-se no meu estábulo docemente
Cumprirei o plano — a máquina dar-me-á um chocolate
Chega de tretas da porra da mística
Deus não existe — eis a verdade toda
O sentido é simples, a nossa missão na terra
É levar até ao fim este holocausto

Vou voluntariamente para o picador de carne
Mas a burra da minha mãe puxa-me pela mão
A estúpida herética quer salvar-me
Mas eu preciso imenso do microchip
Executar a raça atrasada de pais cretinos
Não há lugar para eles no novo e admirável
Mundo estéril sem medo nem dor
Rápido para a prisão, para o caralho esta liberdade
Eliminem-me a melancolia e a fantasia
Quero ser um só com o mecanismo afinado
Para o caralho com a bebedeira, contar passarinhos no parque
Para o caralho com a criação artística, gajas histéricas
Não, apenas a máquina para ordenhar e foder
Vai ser comigo no novo mundo sem medo
Optimização funcional das massas
A intelectualidade, foda-se, exterminar como classe
Estou deitado na marquesa com um pé na eternidade
O médico com o berbequim fura o meu crânio
Novo homem — soa com orgulho
Sou uma peça do picador de carne: eis o meu microchip

Admirável mundo novo vivo como num conto de fadas
A máquina fode-me o rabo sem lubrificante
Vive-se no meu estábulo docemente
Cumprirei o plano — a máquina dar-me-á um chocolate
Chega de tretas da porra da mística
Deus não existe — eis a verdade toda
O sentido é simples, a nossa missão na terra
É levar até ao fim este holocausto