Quem é este homem que finge estar doente e falta ao trabalho
Que rouba frutos secos na loja, que dantes bebia e agora não bebe vodka
Toma banho, corta a salada e mergulha na cona, perdendo a sensação de terra debaixo dos pés
Todos os pensamentos e sentimentos dele compreendo cada vez pior com os anos
Para cada dia da semana ele tem um casaco de treino ou, como ele diz, um «casaco de gopnik»
Ele chama a isto estilo aperfeiçoado com os anos, e ainda calças de ganga justas de várias cores
Preocupa-se até com o modelo das cuecas, diz que quando chegar o fim do mundo quer parecer estiloso
Quem é este adolescente a envelhecer que copiou o estilo de um filme britânico?
Calça os ténis, sai para a rua, vai para algum lado no metro, põe a música mais alta no leitor
É-lhe agradável e assustador, e parece que tudo está prestes a ruir, o mundo está no limite
Ele tem medo das pessoas, e eu tenho medo de o ver no espelho, cabelos alheios, olhos, esta pele pálida
Como aconteceu eu ter-me tornado precisamente nele? Afinal nós não nos parecemos nada

Quem era eu e em quem me tornei? Para a vida inteira é-nos dado apenas um pronome
O sentimento inato de ser um eleito perdi-o com o passar do tempo
Tornou-se difícil identificar-me com aquele rapaz dos diaporamas de memórias
Cada dia uma nova reencarnação. Em que ramo está pendurado o meu gémeo de ontem?
Procurar por todo o lado provas do meu ser, recolhê-las grão a grão
Se sou mortal — é uma partida estúpida, se sou imortal, para quê este baile de máscaras?
Cansei-me de falar com amigos alheios com uma boca alheia numa língua alheia
Quero ser uma árvore, estar onde os machados das pessoas não alcancem, numa só perna
Despejar da falésia folhas púrpuras, ser abrigo para as aves, esperar pelo raio
Encontrar-me a mim próprio não é dado — pode-se encontrar um lugar, marcar fronteiras convencionais
Ser alguém sequer, tornando-me um só com a roupa, dissolver-me em conversas vadias
A minha vida toda tento ser uma árvore no corpo magro de um humanoide