[Verso 1: Lyova Bi-2]
Pão preto duro quebra a faca cega
Os olhos fixos num horizonte desfocado
Diretamente do teto cai uma chuva silenciosa
A linha de rodapé bateu na encadernação

[Refrão: Lyova Bi-2]
Com amor alheio ardem as cidades
O caminho sinuoso tornou-se um nó
Quando todas as estradas levam a lado nenhum
Chegou a hora de voltar para casa

[Verso 2: Lyova Bi-2]
A multidão barulhenta encheu a plataforma
E o menino atrás do vidro continua a acenar-me com a mão
Cada destino está ligado ao meu
E na memória viva, uma casa demolida há muito

[Refrão: Bi-2]
Com amor alheio ardem as cidades
O caminho sinuoso tornou-se um nó
Quando todas as estradas levam a lado nenhum
Chegou a hora de voltar para casa

[Verso 3: Oxxxymiron]
Dificilmente salvarão aquele que voa para a morte
Ciprestes, palmeiras, azul, bronzeado — não são armadura
Aqui chamaram a monção de 'Monsun', paisagens como num sonho
Mas como tapar a saudade do lugar onde não estamos?
Aqui talvez não seja conforto, mas também não é Lefortovo
E tu esperas teimosamente por um teleporte para casa, para que faça efeito
Pela fórmula antiga, para a casa natal, onde não há 'Ordnung'
Aqui viste tudo: as minas de Dortmund, os rochedos da Cornualha
A manada de Morlocks das favelas dos primeiros livros de Orwell
Na palma do errante o mundo, enquanto as ligações estão cortadas
Com o ponto 'A', mas um nó na garganta arranhava a traqueia
Trabalhos de porteiro, um copo de vodka com Cinzano
Que se lixe, o que fazer se é a vitória do coração sobre a razão
E tudo — fartei-me de ser enteado entre nativos?
Para trás o paraíso, mas uma vez que, infelizmente, somos kamikazes
À frente um mundo de câmaras de gás, exércitos de Vlasov
Execuções em massa, mas ainda assim puxa para trás
Pára, estás a tremer, entramos no anti-espaço natal
O quê, dizer 'Stop'? Ficar, escrever para a gaveta?
Cagar-se de que morrerás aqui, como uma reserva emigrante de palavras?
Sem a nutrição da fala viva e real
Tu pensavas que sobreviverias sem ela, mas a distância não há como
Encurtar. Pensavas que passaria, tudo — nada, a distância cura
Mas a tua língua nunca se tornou nem um grama germanizada, quo vadis?
Olha, palmas, Ícaro, dobradas mais perto da testa
Às costas — corridas de baratas, Paris e Istambul
Trezentas de conhaque, o avião cada vez mais alto, e de repente
Tendo descrito um círculo, sobre o cabo um ponto — atreve-te, amigo
E lá, em baixo

[Refrão: Lyova Bi-2]
Com amor alheio ardem as cidades
O caminho sinuoso tornou-se um nó
Quando todas as estradas levam a lado nenhum
Chegou a hora de voltar para casa
Com amor alheio ardem as cidades
O caminho sinuoso tornou-se um nó
Quando todas as estradas levam a lado nenhum
Chegou a hora de voltar para casa