Não me lembro de mim criança, até ter ouvido poesia
E logo a seguir o ressacar pela busca de uma melancolia clara
Encontrar os meus primeiros versos, vagueando por pátios alheios
Canais, ruas, obras sussurravam-me com doçura e pavor
Que devia esquecer o meu endereço, que devia esquecer o meu имя
Para crescer como um macaco a sofrer de esquizofrenia
Destruir a ordem habitual, organizar uma rebelião sem sentido
Falar apenas atirando a luva, e que as palavras matar-me-ão a mim próprio
A vida inteira, como uma tentativa de fugir além dos limites da personalidade, expressar
Algo entre o uivo bêbado de um sem-abrigo e um aforismo que encerra a sabedoria da terra
Sou um ser sem idade nem género, estou de pé junto à minha lápide
Tentando lembrar-me da primeira palavra, para fazer de novo este caminho

A minha habitação — é como um hall de entrada
O tempo — é um calor estagnado
Conhecidas todas as caras dos transeuntes
Para os próximos vagamente um estranho
A minha habitação — é как um hall de entrada
O tempo — é um calor estagnado
Dispo a minha pele
Fronteira entre o mundo e mim

Sonhava ser poeta, e parecia-me que o era
Mas os poemas não são jaulas com letras, mas caixões com tripas
Um dia acordei num cemitério, onde em cada lápide a inscrição
Tão bonita e tão terrivelmente rimava com o meu имя
Eu gritei: «Meu Deus, desensina-me a ver como
Tudo à volta se parece com algo, como se aludisse a algo»
Mas Deus calou-se, ele não fala com o poeta, ele fala pelo poeta
Agora não estou vivo nem morto, um странный híbrido de sujeito com objeto
Se a mulher — é algo entre um anjo e um diabo
E o homem — é algo entre uma fera e um deus
Então o poeta — é algo entre o homem e a mulher
E por isso está condenado a ser solitário
Por isso façam-me um favor, não me chamem nem homem nem mulher
Eu fodo o céu com uma carga de tinta, e engravido dele com poemas

Todas as minhas esposas — são viúvas
Todos os meus filhos — são órfãos
Meus próximos, quem são vocês?
Coração meu, de quem és tu?
Todas as minhas esposas — são viúvas
Todos os meus filhos — são órfãos
Meus versos, de quem vêm vocês?
Consciência minha, sobre o que falas tu?