Como um pianista atira as abas da casaca (faldy) para trás antes de tocar
Assim eu rezo aos santos e me equipado para a batalha
Batalha — é dizer muito, simplesmente pego no que é dos outros
A todos preocupa quando o Putin vai pifar (skleyit), a mim — outra coisa
Não, não sou feito de palha nem fabricado com o dedo
E, p*ta, com certeza não fui achado no lixo
Mas elegante e bem vestido entro na entrada do prédio (paradnoye)
Tal como um c*ralho em algo justo, tal como um c*ralho em algo liso
Em baixo carne de seguranças, o foyer em lombo cozido (buzhenine) de mármore
A casa é bonita exatamente como Savely Kramarov
Mas nem por um c*ralho é tão talentosa. Para mim é o terceiro andar
E há tesão de agir (kurazh)? Sim, p*ta, há uma gorda tesão
O objetivo da tesão — a casa de um castor (bobra), lá há coisas doces
E não é preciso assaltar nem matar — tudo, p*ta, nas calmas
Uma destas mesmas habitações, onde ninguém mora
Apenas o dinheiro jaz silencioso, e o cacto cresce seco
Na cozinha vejo jarro elétrico e sabão no banho
Em três divisões dinheiro, na quarta — malas
Em duas das três dólares (baksiki), e numa — rublos e euros
Dinheiro a dar com pau, como cogumelos no Universo
Quem exatamente é este f*dido por cargo, não vou dizer
Serviçal do serviçal de alguém, um m*rda de terceira fila
Dificilmente isto é dele — assim, caixa comunitária mafiosa (obshchak) guardada
Ou talvez seja dele; talvez tenha poupado a comer cogumelos crus (syroyeshki)
Vou levar vinte quilos de notas de quinhentos euros
Para sair sem dar nas vistas (bez paleva) e sair rápido
O resto do guito (babosik) vou estragar com a p*ta de ácido
Chupem m*rda em vez de dinheiro, suas p*tas, eu sou mau
Todos desgostam do Putin, mas eu até me sustento à pala dele
Com ele as metástases de dinheiro espalham-se à vista de todos
A nova oncologia russa no bom sentido
Nas casas o guito (lavandos) cresce e fica a azedar lá
Eu não o deixo azedar, ao f*dido do guito
Estes tumores servem-me a mim, um romântico e um bandido
Muitos gastos com equipamento, mas aqui não há outra hipótese
Estas casas estão bem trancadas — não são as quintas das avós
Há muito que não espero nem me preparo, há muito que estou pronto
Os larápios profissionais têm trabalho como lenha num carvalhal
Casas, moradias, palacetes, residências, vivendas
Nós fazemos enquanto vocês choram e pedem força a Deus
Bálsamo celestial para a consciência — limpar esta m*rda
Nem a Yuri Detochkin na história correu tão bem
Embora roubar seja mau, a estes FDPs — é bom
A verdade é paradoxal, como... como detergente líquido
Não, não sou feito de palha nem fabricado com o dedo
E, p*ta, com certeza não fui achado no lixo
Mas elegante e bem vestido saio da entrada do prédio
Tal como um c*ralho de algo justo, tal como um c*ralho de algo liso
Ao sair, volto a ligar as câmaras de vigilância deles
E tudo parece como era; tudo parece sem alteração
Apenas mal se vê fumo e mal se ouve um silvo
É o meu ácido online a comer as poupanças deles