No tiroteio morrem virgens (tselki), sem dar tempo de dar a ninguém
A morte disse às virgens: «Beijinhos» (tsemki) — a vida é um lixo (treshnyak), eu estou a dizer isto por isso
A vida é um lixo, e nós estamos a c*gar — nós somos mais do c*ralho do que ela
Nós somos migalhas de carne, e ela é um fluxo de m*rda
Nós somos migalhas de carne certas entre outras migalhas incertas
Borbulhas ruidosas e suspiros — esses são os peidos eternos dos incertos
Bem, sim, vivemos no fluxo, opções em particular é o c*ralho
Pode-se mandar bitaites, ou pode-se fumar erva (dut') — e fuma lá
O fluxo, ele lá vai fluindo, condensando-se ali e acolá
Ora num coágulo de polícia, ora de pássaro, ora em felicidade de minutos do c*ralho
E é preciso apanhar estes coágulos, de alguns é preciso fugir
E não dar tréguas a uns, e a outros f*der com desleixo
E não que estivessem à nossa espera aqui, mas como já cá estamos
Entreguem-nos as nossas medalhas, ordens «Pelas más notícias»
Daquelas, de ouro puro, em fitas de brocado vermelho
Vamos vendê-las barato, e o dinheiro vamos gastar asperamente em m*rda
Como c*ralhos num icebergue, vamos sobressair no alto
E as nossas cabeças a arder serão escondidas pelo nevoeiro de leite
O fogo será visto por extraterrestres (prisheltsy) e chegarão logo aqui
E, como faxineiros, vão limpar rapidamente os derrames de m*rda
Embora dificilmente cheguem — para que c*ralho vão eles escavar em m*rda?
Com lixívia à distância vão exterminar-nos, para a m*rda não escapar para fora
Por isso ao c*ralho os ETs — neles há tanta utilidade como nos polícias
E não ficamos no icebergue em forma de faróis de carne
E para o c*ralho não precisamos de medalhas, já que não há motivo para vendê-las
Pressionamos os pedais com preguiça, cortando a superfície de m*rda
No fluxo de m*rda atual não há p*ta de nada para fazer ao ponto de
Aprendermos lições: lição um — quem não é maluco, está com os nervos em frangalhos
Lição final, a segunda — passa ao largo
Dos f*didos que acham que são normais da cabeça; desligar