Jaguar Branco, no tronco a mercadoria
Mercadoria branca em celofane, e isto não é comida de bebé

O rap encheu o saco, dub — é uma m*rda
Mas põe mais alto na mesma; no telemóvel (trubu) liga o Romchik
Erva alemã (nemovskiy plan), sushi-bar, gajas
A 500 dólares (baku) levamos, sem olhar
Gajas no banco de trás, o Roma espera no boliche (kegel'bane)
Quer conversa sobre o lucro (navar) da mercadoria
Enviado tipo pela brigada: «Bem, para que chamas-te?»
Mercadoria, dinheiro, rapazes, dinheiro, mercadoria
Saímos para o parque de estacionamento, o Romchik manca
Aproximamo-nos dos carros, estou com ressaca (lomy)
Aбриmos o nosso tronco
O Roma olha, acena nervoso
Abre o dele, e lá está o nosso irmão Dron
(F*der o meu c*ralho, p*ta, gajas)
Com a cabeça realmente cortada
Chegou a hora do Roma ter o caixão de pinho
Matei-o com um tiro no pomo de Adão trémulo
(P*tasho f*dido, p*ta, c*ralho)
E arrancámos a toda a velocidade
Pelo caminho gozámos com as gajas
Minetes, porta, pontapé nas gajas para o asfalto
Um grama de erva, é preciso um plano (programma)
(Tenho de me pôr no c*ralho, p*ta, boca f*dida)
Como enterrar os amigos do Roma
Decidimos tudo, não vamos rápido
(Até a este p*tasho)
Aproximamo-nos, casa de tijolo vermelho, Istra
Entramos sem bater, não limpamos os pés
Tiramos as pistolas, o mastim é alvejado, p*ta, logo
Examinamos a casa (khazu)
Vemos dois gajos com kalashnikovs, os gajos falharam
Um dos nossos ficou ferido; bem, pelos quartos?
Está toda a gente em casa? A cara da mulher do dono é-nos familiar
Tiro, coma
Ainda correm mais otários com pistolas
Atirei uma granada, os rapazes salpicaram
Mas o segundo nosso ficou atingido
E todos os que estão na casa estarão na cova
(Mata todos no c*ralho, p*ta)
Fomos para cima, e connosco subia a morte
Um miúdo tipo filho: «Então o quê, cãozinho, estamos com medo?»
Prostrolámos os joelhos por vingança
Depois rematámos o cãozinho — gritava bué, p*ta
E eis que o papá veio ao som e parou
Com caçadeira de bomba, fato de treino, tatuagens de cúpulas — o próprio chefe deles
«Então, — diz ele, — rapazes, que maneiras são essas?
Fazem barulho em visita, qual é o problema e de que horta (gryadki) vêm?»
(Mata-o, mata-o no c*ralho)
Tirei a cabeça do Dron, o olhar parecia vivo
Disse: «Pergunta-lhe a ele — talvez ele esteja a par»
(Mata-o, p*ta, a ele)
O papá cala-se, os nossos rapazes erguem as pistolas
Para o papá o tempo parou, os relógios (kotly) pararam
No caminho de volta fumámos, calámo-nos
E fazendo mais uma passada (napas), cada um de nós
Percebia que a vida tanto no sabor como no aspeto
Lembra m*rda (shit) e mais doce não será
Mas a nossa mercadoria está connosco, e nós somos pessoas vivas

Jaguar Branco, no tronco a mercadoria...