Conversas sobre passadas (napasakh). Primeiro
Fumo espesso como sémen, nervos
Alguém corre — vão prendê-lo amanhã
Pelo boné e pelas impressões digitais
Alguém está deitado, com anfetamina (fenamin) por dentro, anel de selo no dedo
Alguém foi enterrado, alguém espetou-se sob a primeira (heroína)
Sangue aos borbotões, falhados com pistolas
Saber não morrer é preciso saber, sangue no asfalto
Demasiado frequente a vida cabe num caixão
Quero que o hip-hop bata, e bater/fumar
Cabeças pegajosas em pedaços. Uma p*rrada de estorvos:
Os p*cas enlouqueceram — prendem toda a gente
E mais frequentemente do que f*demos miúdas novas
Despedimo-nos dos nossos rapazes
Mas estou aqui e agora no meu trecho
É preciso ser afiado, rápido, perigoso
Para mim está tudo claro: eu curo o charro (pyatku), ele cura-me a mim
As miúdas (soski) ligam para o telemóvel: «Vem cá
Querida, pega fundo e engole
O leite condensado, enquanto a tua irmãzinha
Sobra-me o vaporizador/carruagem (parovoz) na garganta timidamente»
Amo a liberdade como o peixe a água
E estou-me a c*gar para o otário que escreve as leis
Tenho a minha própria lei há muito tempo:
F*der as bonitas, fumar o que bate
Ficar mocado, não deixar que me matem
Ser amigo dos rapazes certos
Rap, colunas gigantes, barulhentas
Tatuagens, em breve morro, o corpo está impregnado de veneno
Mas é importante lembrar que não há inferno
Além daquele que está ao lado

Passadas-passadas
O sentimento doce desenhou com fumo quente
Uma rota no organismo, e ninguém tem forças para destruir
Nem o p*ca corajoso, o pulso no sistema circulatório
Na rede do metro, onde o passageiro é um só
Nome — Vida, e em volta — fórmulas químicas
Ligações vergonhosas, escória rasgada
Outra vez passadas: de reserva, em adiantamento, mais uma vez
Estão amarrados neste quadrado o conhecimento e os charlatães
A p*taria está a viver um Renascimento
Por isso apoiem, fazendo uma passada, quem valoriza
O instrumental áspero, sobre ele a vocalização quente
Deitando-se como uma camada de manteiga num pedaço de pão
O principal — mesmo no nevoeiro ser capaz de enxergar o principal
Digitalizando com os olhos os lugares onde é suave e onde é brusco
Onde é doce e onde é pura m*rda (bespont)
Em busca de fama e progresso tornaram-se feras alguns biliões
Os restantes 5-6 por cento de honestos combatentes contra a sobriedade
Escarram a rima, espalhando-a pelos canais
Para a esquerda e para a direita de novo e de novo
Amadores e profissionais da palavra forte como rede de nylon
Com pernas cansadas seguram o mundo por baixo
De lá os demónios lançam flechas em chamas nos calcanhares
Mas não é neles que está o coração