Provavelmente vou passar o tempo todo a sorrir quando passar pela rua Ordzhonikidze
Simplesmente porque quando trabalhava com o gajo Serióga na entrega de água potável
Sendo um totó de quinze anos e com algumas borbulhas
Foi precisamente nessa rua que a minha disposição melhorava e os vestígios
De cansaço desapareciam, quando carregava um garrafão até ao quarto andar para uma senhora
Sabendo que ela me perguntaria através da porta: «Isto são poços artesianos?»
Eu sorria sempre para a sua réplica parva, dizia «Sim», entrava
Pousava o garrafão, ela também sorria, eu olhava, sabendo que agora ela se ia virar
E ia buscar o dinheiro à mesa de cabeceira, ela estava invariavelmente
De avental e t-shirt curta, e quando ela se virava, eu
Via as suas pernas longas e bonitas e o rabo apertado pelas cuequinhas, ali mesmo ao alcance da mão
Era preciso despachar, o horário apertado, mas eu queria ficar ali parado mais um bocado
E uma vez graças a ela fui quase feliz. Naquela vez
Estava frio. E eu fiquei parado a aquecer-me, a esfregar as mãos, à espera que ela fosse à mesa de cabeceira
E ela foi. E, meu Deus, ela não tinha cuequinhas vestidas! Agora
Ganhei amor a todas as pessoas estranhas, sentia eu, abrindo a boca cheio de espanto
Montei no carro, fiz as contas: dois rublos por garrafão, ou seja hoje ganhei sessenta
Estávamos a conversar com o Serióga e ele disse que também tinha visto aquele rabo maravilhoso
E ele destruiu a magia daquela noite, vamos para casa, os candeeiros acesos
«Caga nisso», penso eu. «Não sejas ganancioso, deixa que não tenhas sido só tu a ver, que diabo de diferença faz»

O verão estava mais do que quente — tal que sem cerveja não é que fosse mal visto, era mesmo um pecado
Eu com os jeans do meu pai dobrados quatro vezes e com o casaco de ganga do meu pai ia pela rua Gazovskaya
E nem os gopniks me assustavam, embora aquela zona abundasse deles — ainda era muito cedo
Ia a pé para o trabalho a partir da paragem, aquecido pelo sol e com sonhos de uma guitarra elétrica
Trabalhava a fazer de tudo um pouco, mas se for oficialmente, então com orgulho — servente de pintor
Andava pelas khrushchovkas, tocava às campainhas dos apartamentos, a dizer que pintávamos janelas e para desocuparem os parapeitos
Velhinhas com penteados de laca duros como madeira, recém-casados ainda felizes
Algumas davam-me de comer, uma deu-me umas luvas, alguém me dava uma nota de cinquenta
O meu colega, um gajo de cinquenta anos meio alcoólico mas de bom coração e com a careca avermelhada
Havia também um soldador que dizia conhecer o Sukachyov, havia um gajo com um dragão azul no antebraço
Havia o encarregado — meio anão, meio tátaro, a cacarejar de riso a contar como curavam as ressacas
E comiam restos de peixe de um balde do lixo no qual antes eles próprios tinham mijado
E eu comia as sandochas da minha mãe, bebia leite — é preciso beber laticínios quando se trabalha com tinta
E os colegas desmantelavam uma garagem dada por um bêbado local para ser o nosso balneário para vender o metal
Ir entregar o metal calhava-me a mim, claro, com um saco de náilon — um quilómetro e meio até ao ponto de recolha
Eles compravam vodka, mas eu não bebia, para depois do trabalho comprar uma cassete de áudio na paragem
Chegava a casa, lavava a tinta dos caracóis do meu cabelo, ouvia a nova cassete entusiasmado
Ficava à espera que o meu irmãozinho chegasse da escola para me gabar da cassete e recontar a história do Sukachyov
Depois ia dar uma volta pela cidade, entrar na loja de música, ficar a olhar para as guitarras
«Em breve vou ter uma igual», pensava eu. Eu era feliz naquela altura, embora não o soubesse