Vida chique, livros, autocarros
Universidades, trabalhos com salário baixo
Bancos de madeira, faixas pretas e brancas
Pessoas geniais, degenerados
Espera da morte numa longa fila
Espera de uma nova série secante
Mais uma vez promessas: qualquer coisa, Senhor
Estando na clínica venérea
Vizinhos, passadeiras de peões
Abrem-se muitas lojas novas
Oscilações de humor ou de tempo
Frutas, legumes, águas e vinhos
Desejo de dormir ou de me enforcar
Ou, talvez, de escrever um poema
Tudo será à minha maneira se nas escadas
Adivinhar por acaso quantos degraus há

Vida chique, rosinhas de creme
E nenhuma melancolia — simplesmente
O mesmo roncado no estômago, nebulosidade variável
Os mesmos polícias, o cruzamento
No jardim os mesmos baloiços, bétulas urinadas
As mesmas empregadas com falta de sexo no quiosque
O mesmo passeio, a mesma estrada
Onde a luz vermelha brilha muito mais
Tempo e mais forte que a verde
As mesmas miúdas de colãs de náilon
Vida doce — cuspo para o chão
Do céu pinga vinagre aborrecido
O mundo parece-me bastante suportável
Simplesmente, provavelmente, vou ficar grisalho cedo
Chego ao instituto, penduro o casaco num prego
Talvez chegue a tempo à papa de sêmola grátis