Se alguém não reparou, além de mim nos «nochnye gruzchiki» recita mais um gajo nojento
Criado a ouvir grupos como «Raby Lampy» e Björk, ele faz a nossa música — vão dizer que é um beat do caralho?
O nome dele é Al ou, como ele próprio se chama, «Al Bonitão», o gajo acha-se uma coisa do outro mundo
Ele orgulha-se de saber fazer sexo oral com os lábios e ainda se orgulha de ter braços como o Marinheiro Popeye

Acalma lá a tua imaginação doentia, qual Al Bonitão? O maluco do Stas é que se chama a si próprio miúdo-topázio
Pelos dentes amarelos, pela testa de macaco e pelo riso estúpido vocês vão reconhecê-lo logo
Ei, não gostas das colagens que eu faço? Faz melhor! Fica a dedilhar numa guitarra fedorenta
O dia todo esse pintor de treta ou escreve sobre como os prédios cinzentos de nove andares infetam o céu

Não valorizas a poesia, seu bruto? Afundaste-me com a cabeça na merda, mas falhaste o alvo!
E aqui estou eu já tão monstruoso na minha razão a emergir da caca como o Godzilla
Eis o que eu te quero perguntar: quando é que vais parar de escrever odes ao teu caralho? Pá, se tu
Não o tivesses, só escreverias cançõezinhas para o Aleksandr Buynov

Mais valia não falares de poesia, pois arriscas-te outra vez a não distinguir o rabo do dedo
Como um fodedor de cabras a um cordeiro eu vou espetar neste campo um monte de caca como tu, oh!
Explodir mentes não é trabalho para quem leu três livros na vida, aqui é preciso saber os pormenores
Frente à minha genialidade ninguém vai sequer reparar no teu talento duvidoso

Em primeiro lugar, seu otário, distingue cabras de ovelhas — um fodedor de cabras nunca fode um cordeiro
Tu, em vez disso, fodedor de cabras, conta lá sobre o teu ato sexual com um homem
Conta como te cortaste numa lata de conserva e choraste: «Estou com SIDA! Que me dê tempo de escrever memórias!»
Os teus versos rebentam o cérebro e os meus a alma, os teus já ganham mofo e os meus, Al, não morrem

Foi baixeza mencionar o caso da lata, eu estava com ressaca e estava sensível
E mete bem nessa cabeça, o gay tropeçou e caiu com a boca no meu caralho, seu bicho burro!
E tu já viste uma vagina à frente? E que tatuagem é essa no teu peito? Thom Yorke?
Um rosto de homem com um mamilo no lugar do olho? Pá, que paneleiro! Deixa lá, miúdo Topázio, dar-te uma bolacha

Sua cadela! Vai lá! Anda lá!
O pai Zhenya vai-te dar uma trepa!
Pá, desta vez ficou fixe...