[Verso 1: Pasha Technik]
Esperem o disco, fusão Moscovo-Severodvinsk
Conta contos próximos nas baixas frequências
Sem saídas, placa escura, treinam-nos como cãezinhos
A todos está reservado um lugar no Kashchenko
A bochecha solta fumo branco de uma caixa de papel
O underground existe, eu acho que sim
Quanto fumo nos nossos pulmões? Não calculei
Não peças misericórdia, senão dou-te uma agora mesmo
Os xamãs já não percebem nada do assunto, é pena
A super ganza queima os miolos
Com os anos irão entregar-nos à bófia, que vergonha
Cagar diretamente das rádios, nem vão deixar cagar
Cabrões dos paparazzi, ou será que seremos recompensados?
Mmm, estranho que tenhamos começado a fumar tão cedo
Assim juntamente com o Keshit e o Kastraman
Não, nós não somos rastafáris
Nós simplesmente fumamos e dizemos «olá»
A minha cor preferida é o vermelho
De manhã de barbatanas, sob a língua um pacote, na testa um penso
Dispara logo contra mim, caralho das ventas grandes
Depois gaba-te de como obrigaste o gajo a fazer uma lavagem cerebral
Boa viagem, acaricia as patinhas da tua gata
Na banda sonora Kunteynir e Big Ali
Enquanto vocês saltavam, nós já tínhamos cavado fundo
Nós movíamos hip-hop para os bois
Dá cinco valores às minhas skits
Aos meus gatos subterrâneos passarei o microfone

[Verso 2: Smeshny]
Kunteynir e Big Ali do país
Onde a criminalidade trabalha em dupla com a lei
Fodem todos e etc.
Em redor há inimigos e espiões
Paranoias doentias
Touros, ladrões, manicómios, matilhas de povo faminto
A esquizofrenia é como se fosse a norma
Os bordéis estão cheios de amor físico por dólares
Nós todos somos formigas, insetos
Escravos de um Deus qualquer, estrutura miserável
Os miolos em pó, os ricos empoam as narinas
Já é tarde para curar, alguém já passou dos 90
E alguém simplesmente cortou-se com um objeto afiado
O que nos importa? Ninguém sabe o que vem a seguir
Desculpem, mas a minha altura é um metro e setenta e oito
Outono tardio, na floresta de betão morrem alces
Vão espancar-te e nem sequer vão perguntar
Já estou farto de ouvir lírica podre
De poetas malucos, paneleiros, rappers
Quantos anos têm vocês, porra? Os nervos cedem
Gostam de ser os primeiros? Chupe a pila por causa disso
Nós seremos os últimos, profundamente no submundo
O nosso estúdio encontra-se na sanita
E bate forte da mesma forma, até no vizinho bêbedo Petya
Reguem as vossas violetas
Nós vamos adubar o arbusto de canábis sob a lâmpada de sódio
De qualquer forma os cabeços vão ser mais brutais
Mais cogumelos num substrato de trigo, chega para todos

[Verso 3: Kastraman]
Chega para todos
De inverno e verão, de cor verde é o mapa
Onde espuma o champanhe no fundo do cachimbo de água
Vidros embaciados no movimento do xamã
Com a pressão, o fumo da faísca, no género do underground
Pela luz do dia a lâmpada, vasos de flores
Estendem-se as mudas, a semente é dourada
Mas adubada com merda, borras verdes
Veem-se os percevejos de Chu e as plantas que crescem no outono
Sendo um pico fedorento e fumegante de papiros
A cozinha não fica vazia sem produto com os grevistas
O bloco de sistema para testes, fator do caralho
Cachimbos de água provados, decompõe o cheiro do degustador
Como um trator a gasóleo, cortado [?]
Não encontras espécimes vivos, mas nesta casa
Chega para todos, receitas da banya russa
Entrem, rapazes e Technik

[Verso 4: Keshit]
Mas eis o que é estranho
As caravanas que chegaram trouxeram tanta porcaria
Eu prestei atenção:
Isto em casa pode-se cultivar na banheira
Dececionado, ao passar pelo infantário
Eu dirigi-me ao Kastraman
«Tira isso para fora, já que estavas a elogiar, enquanto eu faço um chá
Onde é que está aqui o bule?» Uma passazinha
Começa a balançar, a desligar
De repente debaixo do candeeiro um gajo com penas assim todo vivaço
Eu engoli a saliva de surpresa
Eu não sou assim na vida, não tenho qualquer animal de estimação em casa
E este ainda por cima, cabra, até... pronto, foda-se, passei-me da cabeça
Quem disse isso? Vou-te já rebentar os miolos
Eu ouvi tudo, com certeza és tu, o ruivo
Voa para aqui, bate as asas
O quê? Cozeram-no na semana passada?
Porra, vocês estão a gozar, bem, pareceu-me
A quem nunca aconteceram incidentes?
Vamos lá, [?], já era hora de ir para casa
Deita fumo como se deve, como uma canhoneira
Como uns gajos do Canadá
Agarra, como o coração do Kastraman
Uma cassete de underground
Como se estivesse despida, mas casada
Vou-me embora, se calhar, antes que me despromovam
Será uma pena ficar apenas nos registos de pedra

[Outro: Kastraman]
Ye, chiki-piki
Kunteynir e Big Ali, 2003