Juntaste dinheiro suficiente — afasta-te dos negócios
Assim nos mandou o Misha Peredel
Não vibres demasiado, não levantes demasiada poeira
Espalha os excedentes e vive a tua vida
O Mishanya sabe o que faz, o Mishanya não é um parvalhão
Ele está deitado na espreguiçadeira, Nice, não Sudak
Tudo à volta é bonito e cheira como no Paraíso
E as cuecas Versace de seda colam-se ao c*ralho
Ele está deitado na espreguiçadeira, a velhice pela frente
E parece que está tudo em ordem, mas parece que sabe-se lá
Ele está deitado na espreguiçadeira e pensa no facto
De que ficou f*dido de estar deitado na espreguiçadeira
O passado do Mishanya é brilhante, como fruta
Houve nesse passado até cadáveres num iurte
Houve lá coisas boas e houve lá coisas «assim»
O tempo era ousado, o tempo era de ouro
Lá havia dinâmica, mas aqui, foda-se, não há
E isso é um bocado merdoso, o Mishanya precisa de luz
O Misha não deseja acabar como uma planta
Mas deseja lançar-se em aventuras
E ele levanta-se decididamente feliz
O sorriso enche-se, o semicerrar de olhos é trocista
Ele amoleceu muito neste conforto todo
E ele quer ir para lá das bandeiras e fazer um truque
E eis mortes russas na Côte d'Azur
Homens não jovens, nem todos têm tatuagens azuis
Nove cadáveres, armas de fogo: peito e cabeça
E ao lado dos corpos na parede palavras grosseiras
Palavras escritas com marcador preto grosso
Alfabeto — cirílico, caligrafia com carácter
Mataram-nos num par de dias, nas suas casas, à noite
Alguém disparou de volta, alguns [morreram] em silêncio
Cinco em França, dois em Itália e dois no Mónaco
E o chefe da Interpol disse ao adjunto: «Foda-se, realmente»
A ninguém foi roubado nada, até pelo contrário
A um cadáver foi enfiado um Rolex de ouro na boca
E depois enterraram-nos, os padres abanavam as lâmpadas
As suas campas explodiam, convidados caíam com os padres
As notícias lixaram a psique das pessoas comuns
O público percebeu rapidamente quem eram os detonadores
Afundaram três iates, caíram dois jatos privados
Os locutores falavam sobre uma vendetta russa
Ardiam vinhas e centros culturais
O embaixador foi estripado, as tripas estendiam-se por metros
Foi um verão brilhante na Côte d'Azur
A pimenta eslava animou o ragout local
Vibes de Dostoiévski e vibes de Dziga Vertov
Espalharam-se pela zona, como estrume ao vento
E o Misha voltou para a espreguiçadeira descansado
Refrescou tudo aquilo que parecia ter ficado podre
Quando se limpa a merda velha, há uma orquestra na alma
Há, infelizmente, no mundo russos tão merdosos
Que o caminho, malta, para eles é só a terra...
O caminho, malta, para eles é só para baixo da cruz