Os trovadores fumam erva e da Rua da Vitória
Até ao velho Arbat caminham as minhas sapatilhas

Calças de ganga rasgadas, no bolso o cartão de alguém
Atilhos desatados, não vou voltar atrás
De uma festa qualquer, para onde há rock e whisky
Chegamos à maneira tártara, saímos à maneira inglesa!
Quem me dera, como noutro lugar, dois Colts e uma Beretta
Num Chevrolet Camaro ir-me embora com uma gata para o Verão
Mas aqui é só azar por todo o lado, e a garganta está seca
E esperam-me, mano, na tasca, duas cervejas e um shawarma

Todas as fichas foram jogadas, todas as cartas reveladas
No bolso o ás de espadas, mas claramente não para o jogo
A minha jogada de mestre é andar, enquanto houver cem rublos no bolso
E chega para ir até «Tsaritsyno» e para um andar leve
Na reabilitação já esperam pelo cliente habitual
Mas hoje não, não, enquanto houver o Auchan e o Lenta
A plataforma do fenibut está completamente destruída
E parece que é o pôr do sol, mas mesmo assim, bom dia!