A vida é demasiado previsível. Provavelmente eu só vivo
Para confirmar isso mesmo com a minha própria experiência
Lembro-me cada vez pior de como tudo começou
Mas parece que imagino cada vez mais claramente como é que isto vai acabar
Quando se perde o apetite pela vida, começa-se a abusar dos aperitivos
Exageras, e depois ficas maldisposto com tudo o que comeste antes
Quanto mais honesto és contigo próprio, mais nojo tens de ti próprio
E menos vontade tens de ser honesto com os outros
Como apanhar esta linha ténue entre mim próprio e todos os outros
Para que ao ganir na minha própria cara não acerte sem querer nos restantes?
Quem sou eu para amar, crer em Deus, sonhar com a salvação?
Ser homem é um presente generoso, mas sem manual de instruções é perigoso
Perdoem-me todos os que me conhecem. Devo causar tantos problemas
A vocês, claro, parecerá tudo isto muito engraçado
Mas eu, juro, não sei como viver e nem sequer sei para quê
Mais do que isso, não acredito que esta pergunta tenha solução

Procurar, experimentar, deitar fora, não aceitar viver como todos os conhecidos
Desculpa, vou acordar-te às quatro da manhã e dar-te um problema simples
Vais mandar-me para o diabo com essa matemática, adormecerás, mas assim confirmarás a fórmula
E eu não consigo acreditar que isto seja a vida e aceitá-la de forma inequívoca
Tapar os ouvidos, ocupar as mãos e fazer movimentos simples
Pelo princípio dos números aleatórios arranjar uma meta e planos
E só de noite olhar para o teto, sonhando com um esforço heroico
Remoinhando dolorosamente na mente uma frase qualquer de Varlam Shalamov
De dia é tudo diferente: camisa branca, calças escuras — chega ao trabalho a horas
Bens mínimos — como anestesia em troca da juventude e força
Confiança no dia de amanhã, e o fato de Batman ganha pó no arrumo
Tentando cavar até à verdade, pode-se sem querer cavar a própria sepultura
Perdoa-me, se conseguires, esforço-me muito por ser um inseto
Chocar contra o vidro, pôr ovos, reflexos em vez de reflexão
Mas não consigo afastar a ideia de que isto é tudo um circo, e nós uns caralhos de palhaços
Que modo de viver será mais profundo, mais importante do que o desejo de sair do carrossel?